C’est probablement le genre de livre que l’on aimerait posséder sur une ile déserte.
Même si ce n’est pas un guide de survie à proprement parlé mais plutôt une méditation curieuse.
Comme une tentative de trouver une alternative saine et écologique, le manuel de la vie sauvage d’Alain Saury est pour le moins surprenant.
Ventôse mois du froid et des giboulées semble tenir fermement à sa réputation.
Malgré tout, rien n’arrête le fil de la vie qui se déroule à l’intérieur des bourgeonnements et qui se déploie sous les formes les plus diverses que la nature sait emprunter.
Discrètement, dans un petit taillis, je me glisse, entendant le martellement d’un pic, et les cris aigus de quelques petits ragondins barbotant dans un bras de la Loire, et là à quelques pas, accroupi et silencieux, j’observe non sans émotion les majestueuses cigognes.
Un manteau blanc s’est posé sur le paysage, un habit éphémère dont les peluches tombent une à une jusqu’à former une couche où il serait tentant de s’y plonger.
Cette série blanche où le soleil ne figure pas est parfois figée, parfois tourmentée.
Sous la neige qui tombe, photos sous pression.
Des rivières en crue apportent des miroirs aux creux des prés où les paisibles bovins s’en sont allés.
L’élément liquide tombe sur les collines en pluie fine ou en fins cristaux, ce mois porte bien son nom, pluviose.
Reste-t-il un peu de lumière dans ces plaines spongieuses, y a-t-il une élégance là-dedans et où sont passées les couleurs, subtiles et chatoyantes ?
Avant de pouvoir manger, mastiquer, l’homme a dû savoir ce qui était bon et ce qui ne l’était pas, il a dû gouter, essayer.
Pour certains peuples, la nature est une mère d’avec laquelle nous sommes toujours dépendants, nourricière et protectrice.
À travers une fresque historique, nous verrons l’importance des éléments dans notre manière de nous alimenter et à la fin une sélection de recettes viendra nous mettre l’eau à la bouche.