Le chat noir

Sortilèges d’automne le long d’un canal, des volutes de fumée s’échappent de vieilles maisons où l’on a suspendu aux murs des tresses d’oignons.
Nuages gris et feuilles mortes tressaillent au moindre coup de vent, feuilles de chênes, feuilles de platanes, tout tronc s’effane.
Au loin les cris de ceux qui s’adonnent au culte de diane, détonations, feu, on mangera lièvres et faisans, le faisan, lui, n’avait peut-être droit qu’à un vœu.
C’est l’automne, l’antichambre de l’hiver.



